Manchas

Era um perdedor, mas sem a culpabilidade e o complexo dos perdedores. Alguns achavam que tinha tido a sabedoria ou a manha de ajustar devidamente as suas expetativas, mas ele bem sabia que se limitara a deixar seguir o mundo após ter tentado, como toda a gente, acompanhar a sua velocidade. Deixou seguir o mundo e pouco depois, simplesmente, esqueceu-se disso. Era extraordinária a quantidade de vida que existia nesses vastos terrenos por onde o mundo passara de uma vez por todas. Vida perdida, mas vida. Não havia outra maneira de dizê-lo, a palavra certa ainda era essa.

O fado é apenas o cais de partida, o resto passa-se lá longe, onde só há música e modos de a viver. Um esmero na palavra e na sua sonoridade, um requinte inventivo na instrumentação, uma voz sem alardes, perfeita no seu retraimento, que obriga a ouvir.

O mundo é persistente. Estúpida, bondosa e inocentemente persistente. Não temos que escolher entre as três, elas vêm ter connosco ao mesmo tempo.