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Não entre isto e aquilo, mas sobre que força aplicar para a recusa disto e daquilo.
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O tempo cura. Desde que não nos fixemos no seu próprio movimento de cura. Gastando-o como se fosse nada, ou até possibilidade do agravamento da doença. Esse o preço.
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Ler nada pode contra a morte. É apenas um ritmo de estarmos vivos, e como a vida sujeito a interrupção definitiva. Acabarei este livro?
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O fim do meu mundo já aconteceu. Quilómetros e quilómetros de passeio na praia em dias consecutivos, na parte dos aglomerados humanos ninguém a ler. E contudo, eu sei que uma frase destas, em bom rigor, não quer dizer nada que não se possa resumir a uma nostalgia vagamente narcísica, e que, em si mesma, pouco tem que ver com a leitura. A não ser naquela parte em que a leitura é a desculpa culta e legitimada para o próprio exercício do narcisismo.
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Que é uma varanda que abre sobre o mar? Um navio sem ponto de partida ou de chegada.
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Que há numa varanda? Fundamentalmente, apenas o que fica para além dela.
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