Manchas

A quantidade de dor, sufoco, vulgar vida de frágeis humanos que me impediu de te ler quando me chegaste às mãos. Soterrado sobre outros, sim, sempre os livros me existiram soterrados sobre outros, esperando a sua vez, mas nesses tempos era sobretudo a vida que nos tinha soterrado. Como de resto acontece muito, e não era sequer a primeira vez. Limpo à tua volta esse passado incorrigível e já aceite. Chamo a esta praia Chesil. A ela tanto lhe faz, que sabe apenas de areia, mar e passagem do tempo. Quando te acabar, voltará ao seu nome e nós ao presente que ainda temos: areia, mar e passagem do tempo.