Manchas

- Fiquei a pensar do que se lembrarão eles na hora da morte.
- Sim, um calor no corpo, um vermelho, uma chama: o que eles eram, o que era o verão neles, esse tempo.
- Mas já ninguém lembra assim, Luís. Nunca esse tempo. Lembrarão o calor, o vermelho, a chama, mas sem tempo, como mistura de tempos, do que foi e do que não foi. Nunca esse tempo. Parece que paraste no Proust...
- Continua tu, Leitora. Continua tu...