Manchas

Não houve nunca um espaço numas águas furtadas. Mas estou lá, pinto estas miniaturas, a vida por manchas. Essa cama existe agora noutro lado, com outros cheiros, outro dormir, outro acordar. Deveria também pintar essa pequena miniatura, uma rápida mancha da vida que passa. E olhar ainda a tua breve despedida, com restos de sono nos gestos, caindo noutro lado da vida. E é assim que a história interminavelmente se vai acabando.