Manchas

Há qualquer coisa de estranho, de radicalmente incompreensível, em pensar que não vou poder esperar um novo livro da Fiama. Ou do Vergílio. Ou do Derrida. Saturado de saber porquê, e contudo não se compreende nada. Saturado de saber que não se compreende nada, e contudo não se compreende nada na mesma. É assim. Com ponto final. É assim.